tag:blogger.com,1999:blog-89704074878352651452024-03-12T20:04:35.968-07:00·······Necrópolis Ideal·······Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.comBlogger104125tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-31380037170215768632016-10-31T04:36:00.004-07:002016-10-31T04:37:09.730-07:00YOU DON'T KNOW MESepara lo carnoso vivo de lo carnoso muriendo<br />
<br />
Aunque sólo quede la semilla, volverá la vida<br />
<br />
No la esperes, claro: riégala <br />
<br />
Que es vivir la vida mientras se avecina<br />
<br />
El círculo nunca encierra<br />
<br />
Los viejos caminos nos recuerdan<br />
<br />
sutiles huellas dactilares, las estrellas<br />
<br />
Gritabas al cielo y el cielo te gritaba<br />
<br />
Ahora más que nunca<br />
<br />
Las nuevas respuestas son las viejas respuestas<br />
<br />
Observa, constata<br />
<br />
Sólo te ama quien te conoce<br />
<br />
Cuando no: YOU DON'T KNOW ME<br />
<br />
<br />
<iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/GL35e5mwD5I" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-24110631343688642772016-07-28T09:51:00.001-07:002016-07-28T13:18:09.445-07:00¿Títulos?Me obsesiona escribir.<br />
<br />
Me horrorizan los comienzos. <br />
<br />
Ese acusador vacío que siempre te recibe antes de cada acción humana. <br />
<br />
Y eso en la escritura es un papel en blanco, plano y satinado como una vida que no ha sido aún vapuleada y sacudida, es decir, que no ha empezado a vivirse debidamente. Por eso nos gusta romper, por eso es más fácil escribir en un papel arrugado y sucio, que pensar en una frase brillante que caiga limpiamente en la primera línea, como si no hubiera tenido que atravesar todas nuestras entrañas y mentido treinta veces a nuestra autocensura para ganarse su sitio en una página en blanco.<br />
<br />
De hecho, hay algo enormemente falso y artificioso en el hecho de permitirnos rumiar como ciervos durante horas, aquello que luego será leído en unos segundos. Cuanto más nos alejamos de la efervescencia del momento, más artificial e irreal se vuelve la presencia del verbo, la voz y su arrebato. No hay guiones ni repeticiones en el universo, todo sucede con la casualidad misteriosa de lo irremediable. Y los espectáculos de belleza, quebranto o simple movimiento, no se detienen por nada. Como si Dios nunca se parara a pensar. <br />
<br />
O se detienen en su justo final, pero eso para nosotros no significa ni puede significar nada. Porque no entendemos los finales del mundo, porque somos un destello, una leve criatura aterrorizada por la muerte. Y aquellos de entre nosotros que quieren morir, no están motivados precisamente por la curiosidad. <br />
<br />
Hay un peso infinito en nuestra levedad y eso es paradójico. Tan vivos y tan perdidos, como un perro corriendo feliz en el jardín. Somos un trozo de nada, de algo que es y luego no será. Por eso a veces siento que cada evento de mi vida es parte de un mito, de una historia legendaria que quedará por siempre grabada en las arenas del tiempo. Hasta cuando la cajera del Tesco me da el cambio y me pregunta si quiero una bolsa. Y le digo que no, que gracias.<br />
<br />
Siempre la misma frase, como un padrenuestro, como un hechizo. Eso da para religión por muy blasfemo que suene, por muy herético que sea decirlo. La religión va de eso, de idear fórmulas de permanencia. Inventando un código común de rituales, un imaginario colectivo y una voluntad de eternidad podemos atravesar la barrera psicológica que surge del contraste entre nuestra nimiedad y lo inmenso.<br />
<br />
Yo me siento enorme cuando contemplo las estrellas en una noche despejada. Otros se sienten diminutos y ese vértigo es también instructivo. Pero hay que participar en ese espectáculo, hay que posicionarse. No puedes asomarte a ese océano interminable y decir: "bueno, es que no sé nadar". Porque te vas a caer, te vas a caer aunque no vuelvas a atreverte a mirar dentro de ti o fuera de tu ciudad. Lo que ves, habita ya dentro de ti, y te va a morder, cuando se canse de no ser mirado por quien nunca debió dejar de mirarlo, te va a morder.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-oQntt_rZ4K8/V5poZEVMSqI/AAAAAAAAASI/likSursWPxclS--SpxZ40qvcfC60ZwEnwCLcB/s1600/mar%2Bde%2Bestrellas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://2.bp.blogspot.com/-oQntt_rZ4K8/V5poZEVMSqI/AAAAAAAAASI/likSursWPxclS--SpxZ40qvcfC60ZwEnwCLcB/s320/mar%2Bde%2Bestrellas.jpg" width="320" height="179" /></a></div>Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-43239934623258294912016-06-14T09:19:00.001-07:002016-06-14T17:04:09.779-07:00No tiene nombresEstaba caminando por las calles observando atentamente cada paisaje, objeto o suceso que surgía ante mí, preguntándome constantemente si yo había aprendido la palabra para describir este mundo que mis pasos estaban atravesando. ¿Como se decía en inglés ese movimiento? ¿Qué estoy haciendo ahora mismo?¿Cómo se llama este sentimiento? ¿Soy capaz de decir algo bello con mi pequeño reino de palabras?<br />
<br />
Este hilo de pensamientos llevaba mientras pasaba por la iglesia de Berkeley Road, la cual siempre me quedo mirando pero a la que nunca he entrado, cuando un hombre atlético, de mediana edad y piel cuarteada que iba a paso veloz, sin detenerse tampoco ni un instante, se giró y bajó la cabeza como haciendo una reverencia ante la puerta de la iglesia y se santiguó en dirección al santuario, como realizando un ritual ineludible para él. Como si de no hacerlo algo hubiera desaparecido dentro de él. Esa clase de gesto. Esa clase de tensión y de intención. <br />
<br />
Tras la escena me quedé como pensando, ¿y cómo digo yo esto? No ya en inglés, cómo digo yo esto en mi español, esa lengua que me ha traído la familia, los amigos, los libros, ¡el arte! Y entonces sentí que era un acto sumamente extraño ir por la vida nombrando todo cuanto nos encontrábamos.<br />
<br />
En Italia, hace poco un niño nos enseñó que con un poco de ayuda se pueden inventar palabras (¡Petaloso!).<br />
<br />
Y cuando miré al cielo me sentí tremendamente mudo. Hoy, este cielo grisáceo que yo he vislumbrado vestido de todos los colores, con esos arreboles que habitan los atardeceres y regalan indelebles momentos a los soñadores, me ha dejado sin palabras porque:<br />
<br />
¡El mundo no tiene nombres!<br />
<br />
Y es increíble que haya más de seis mil lenguas vivas dándoselos ahora mismo en el mundo.<br />
<br />
A mi siempre me gustó preguntar a hablantes de otras lenguas ¿Cómo se dice amor?¿Verdad?¿Bondad?¿Libertad?Y ese largo etcétera de palabras que son fuego para mí.<br />
<br />
Y si ahora pudiera experimentar ese coro de lenguas entregándome su sonido, vibrando al son de la vida para mostrarme el universo desde sus voces. Sólo me saldría decir: <b>cada lengua es una canción del mundo</b>.<br />
<br />
Recuerdo esa idea mágica que afirma que cada ser y cada cosa en el mundo tiene un nombre verdadero. Un sonido que se aproxima más a su realidad esencial y me pregunto... ¿Qué lengua tiene más nombres verdaderos? ¿Qué lengua atrapa o, más bien, libera al mundo?<br />
<br />
Aunque a lo mejor la llave no está en el sonido, sino en el nacimiento del sonido, en el sentimiento que convenció a la voz. Y todos los idiomas sirven al mismo propósito de la misma manera, pero con diferentes formas. <br />
<br />
Como si un círculo de 6000 personas, una por cada lengua del mundo, estrechándose las manos y hablando en su lengua materna hacia el centro con puro amor pudiera entenderse.<br />
<br />
<br />
Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-4870298269497043992016-05-23T09:53:00.001-07:002016-05-23T10:17:06.876-07:00Siempre hay aguaAun en la más oscura estrella,<br />
elijo sin cesar el curso de la alegría<br />
<br />
Pues escuché<br />
<br />
que riega al Presente mientras nace,<br />
como una invitación perpetua a sonreír<br />
<br />
Pues presentí<br />
<br />
en ella, mi sangre, mi savia, mi alimento<br />
la voluntad de vivir<br />
la luz dividida de cada paisaje<br />
el pulso sinfónico del universo<br />
<br />
Pues contemplé<br />
<br />
un hilo de agua atravesando todas mis horas<br />
leve y fino, transparente, de noche<br />
inmenso y caudaloso, deslumbrante , de día<br />
<br />
Y casi me ahogo de la risa <br />
al descubrir que en mis segundos más sedientos<br />
un río reía tan cerca de mi vida<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-dZw50QIxx6g/V0M58Af8A_I/AAAAAAAAAR4/fp7e9eZZ2wQnNxqW8Mx8EidpnLf2BF4FwCLcB/s1600/arroyo-angostura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://2.bp.blogspot.com/-dZw50QIxx6g/V0M58Af8A_I/AAAAAAAAAR4/fp7e9eZZ2wQnNxqW8Mx8EidpnLf2BF4FwCLcB/s320/arroyo-angostura.jpg" /></a></div>Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-47966401620583328412015-11-08T05:24:00.000-08:002015-11-08T05:28:55.241-08:00<p align="justify">“Detente, amigo, ¿qué es esto?”<br />
<br />
La mirada perdida que desciende pausadamente hasta el refugio de sus entrañas, posándose con suavidad en el latido insomne de su penumbra. Tras las leves murallas de su piel, el mundo aguarda.<br />
<br />
Y este aire incendiado que en mis carnes se inmiscuye, que hace instantes golpeaba cual ariete desde dentro nuestro pecho, se atempera en la mirada que lo atiende. El fuego se congela y desde tus ojos cerrados, imaginas el olor de la montaña, el recuerdo infinito de tus pasos altos.<br />
<br />
En la mente todo es posible, cada imagen implica su realidad y los límites se quedan donde los dejemos. Así, quedamente, permaneces suspendido contemplando la poza abierta de tu vida, que inmóvil, sin siquiera una leve ondulación, te trae cada paisaje recorrido en tu camino, cada vertiente pendiente de tus sueños.<br />
<br />
Y esa oscuridad opaca que al principio te recibía, progresivamente se derrumba. Trasluce como si fuera un fango antiguo, que antes seco pero ahora hidratado, fluye como la miel dulce y brillante. En su retirada vemos un resplandor irrefutable y creciente, y nuestro corazón expectante se aviene con el absoluto de esa luz.<br />
<br />
Nos atraviesa, nos deshace y difumina. Los matices se queman en la tempestad homogénea de un blanco tan extenso que no necesita horizonte en que apoyarse. Nos arde, nos arde, nos arde, el mundo ya no espera y las palabras que en este punto se pronuncian tienen la potestad de los dioses.<br />
<br />
El VERBO vierte al mundo sus testigos, las vidas que a través de sus actos se unirán para formar: la mirada perdida que desciende pausadamente… hasta encontrarse.<br />
</p><p align="center"><b>El espíritu es el aire que inspiramos en estado de conciencia.</b><br />
</p><br />
<iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/qN6Dg7hYCAo" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br />
<br />
<br />
Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-62769679994676364562015-07-23T15:31:00.001-07:002015-10-28T05:05:00.838-07:00No me creo la violencia¿Quién puede creer a la violencia?
</p>
Descarto cualquier sistema social, filosófico o político que se apoye en la violencia. Necesitar destruir para permanecer devalúa la integridad de cualquier planteamiento.
</p>
La violencia nunca es justa porque solo necesita de fuerza.
</p>
Aunque dispares a través del cañón de tus ideales, desde el argumento de tus "liberaciones", las balas no convencen (¡Ay, Unamuno!). El horror no nos hará libres.
</p>
Democracia es escuchar, no montar un Parlamento.
</p>
Si me insultaste para agarrarte a tus razones, no se te ocurrió nada mejor que decir. Insulta y gana tiempo, niega y pedalea.
El que calla no otorga, dentro del silencio a veces fluyen ríos de lava. El que calla no concede, solo calla. Pero aún viviendo en el silencio, qué siempre te llegue la acción cuando aparezca la injusticia. Quien no defiende al inocente cuando el bárbaro le ataca, es igual de bárbaro y además, cobarde.
</p>
La violencia deja posos de miedo, rencor, furia y venganza. Por puro que sea el paso siguiente o el destino de nuestros caminos, tanto el que golpea como el que recibe podrán llegar, pero pagarán un precio y cobrarán sus deudas.
</p>
"Mejor no ir por la vida agraviando a los demás, se corre el riesgo de dar un empujón a quien ya se estaba cayendo".
</p>
El padre vocifera venenos al hijo porque el abuelo soltaba correazos de los que ahorcan. La violencia es plástico, es deforestación, es desertización, es destrucción de suelos, extinción de especies, vertidos, cambio climático. Salta de generación en generación y nos deja un mundo jodido.
</p>
No me creo a la violencia porque no significa nada. Siempre he vivido cerca de los significados, jugando entre metáforas y con símbolos en el corazón. Bienvenido el signo que me trae la realidad, la imagen que me inspira la verdad.
</p>
La violencia hace daño y deja herida. El amor hace bien y trae verdades.
</p>
Enseño a ostias y no se le olvida, dice el castigador. Enseño a la curiosidad y nunca deja de aprender, dice el profesor.
</p>
<iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/qlGQoxzdwP4" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-19184197712128960552015-07-04T18:24:00.002-07:002015-07-06T09:41:34.738-07:00HistoriasUn viejo fue hombre tan valeroso, que esperó toda una vida para llorar.
</p>
Siete días antes de morir, escuchó un parto: gritos de dolor y llanto de vida.
</p>
El susto del niño le hizo reír tanto, que las risas del viejo trajeron las del niño.
</p>
Las risas del niño le hicieron llorar tanto, que siete días estuvo llorando.Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-28520323017783224622015-07-04T10:08:00.001-07:002015-07-06T11:46:19.340-07:00El Último<i>Acopañadme, llegáis justo a tiempo para presenciar la escena, pero he de pediros que guardéis silencio y observéis con respeto el lamentable hundimiento, es la cima de esta historia trágica y lírica que prometimos que os ofreceríamos, y no dudo de que sabréis guardar una conducta a la medida de las circunstancias.
</p>
Sí, sí, el protagonista está a punto de romperse, es un momento especial y excitante, sin duda, y yo como narrador siento el moderado orgullo de haber ejercido de voz delatora de esta sucesión de golpes e inspiraciones, pero sobre todo, de haberos avisado a tiempo para que llegarais a escuchar la ruptura de los últimos resortes de esta mente agonizante. Ha venido gente de toda Sión para verle desaparecer, no va a quedar nada de él, ese fue su funesto juramento y ha vivido toda su existencia atado a sus palabras.
</p>
Oiga, no es frivolidad. A mi también me apena profundamente, pero debo preservar el tono objetivo y la distancia emocional dentro de esta sucesión de golpes e inspiraciones que vengo contándoos. No se llega a narrador de este tipo de historias con llantinas y gimoteos.
</i>
</p>
Demian había llegado a la vejez con una sombra creciente atenazando su visión hasta que un mal día, su última mirada llegó y toda luz desapareció. A estas altas edades, los achaques y las enfermedades se reciben con una templanza de ánimo distinta y la asunción de las taras que trae la vida al retirarse resulta, por lo general, más natural. Aprendió a moverse y vivir por su mundo sin necesidad de verlo.
</p>
Los días pasaron ayudando a los años a pasar también, hasta que una tarde de agosto se levantó Demian de su siesta completamente sobresaltado. El corazón le latía furiosamente y confuso por la somnolencia, no alcanzaba a encontrar las puertas del armario que guarecía el objeto de su ansia y necesidad. Tropezó con un taburete y cayó a plomo sobre la alfombra, soltando un alarido al producirse el golpe. Pero enseguida se revolvió y se puso en pie, caminó recto buscando a tientas la realidad hasta tocar con sus manos el aparador de su habitación. Cuatro pasos a la derecha, dos a la izquierda y en unos instantes las manos anhelantes toparon con el tirador del armario. Cuarto cajón al fondo a la derecha y una caja de zapatos. Octava fotografía borde superior izquierdo erosionado. Cuando le hizo esa fotografía, ella no podía parar de reír.
</p>
Los meses previos a su ceguera había estado aprendiendo y absorbiendo cada aspecto de esa fotografía, grabando en su alma las líneas de ese rostro, de aquella sonrisa que podía aún escuchar en su recuerdo como fondo maravilloso de la felicidad que le trajo la vida compartida. Y hoy en sueños, como tantas otras veces volvió a encontrarse con ella, pero por vez primera ni soñándola pudo volver a verla, sólo había presenciado una sombra interponiéndose entre él y la que sabía que era la imagen de su amada María, porque al escuchar su risa su corazón se encendió como cuando ella vivía y reía a su lado.
</p>
Se había levantado de su jergón completamente sobresaltado y ahora tenía entre las manos su fotografía favorita de María. Todos los meses previos a su anunciada ceguera había adivinado durante horas la belleza de su mujer, cada vez más borrosa ante sus ojos y más clara y guarecida en su recuerdo. Toda la oscuridad que le había acompañado los últimos ocho años le decía: no volverás a verla.
</p>
De rodillas en algún punto de su habitación, con las manos temblorosas sosteniendo la última imagen que había tenido del amor, su pecho oscilante no contuvo más el comienzo del llanto. Lágrimas y lágrimas rodaban por sus mejillas cayendo sobre su pijama y sobre la fotografía, sobre ella, su rostro, su sonrisa, su cabello negro como la noche y brillante como las estrellas. Un alarido bramado desde el timbre de una voz anciana, el desgarro abierto del corazón de un hombre al que le han robado el mañana.
</p>
"¡MARÍA!¡MARÍA!", gritó durante horas;"¿dónde estás María?¿por qué me has abandonado?", bramó saliendo de la puerta de casa y cruzando su parcela;"¡Buenos días princesa!""¡María las llaves!", invocando a su película favorita; "Mírame, solo una vez más, no me digas nada, pero sólo déjame saber que me estás mirando y te reconozco" gemía desesperado;"Irme contigo, debería haberme irme contigo, creía que te estaba esperado, que el tiempo nos reuniría y HOY no te conozco";se lamentaba con la culpa grabada en el rostro;"¿Sabes quién soy? Cuéntame de nuestra vida, cuéntame que adoras el café y los presocráticos, ver a nuestros hijos dormir y el atardecer de la playa de Ribeira, dime que no te querías morir y que aún sigues conmigo" decía acelerado y sonriendo con desesperación; "por favor, sé que soy un despistado, a veces te enfadaba y a veces te enternecía, cuéntame que me he olvidado de encender el sol y por eso llevo todos estos años ciego. Lo enciendo, lo enciendo unos segundos y te vuelvo a ver". Octava fotografía borde superior izquierdo erosionado.
</p>
Demian no vivía en una ciudad ni un pueblo ni una villa. Su casa la circundaba un bosque, Demian vivía solo y, en estos momentos, solo gritaba en el bosque:
</p>
"¡MARÍA!¡MARÍA! Vuelve a mis sueños, que eran santuario de nuestros recuerdos, déjame rozar por un instante la verdad de todo lo que te he amado en mis años de LUZ y en mis años de OSCURIDAD, quiero ser contigo, volver a ti una y otra vez, vencer a la muerte y al miedo y a la tortura del dolor. La libertad de saberte, la ilusión de forjar una alianza de esperanzas en tu voz, todo lo que HE SIDO, todo lo que he vivido pasa por ti. No es tu imagen lo que me aterroriza perder, es tu felicidad,¡TU FELICIDAD! Amaba esa imagen tanto, tantísimo, porque cuando te hice esa fotografía, no podías parar de reír".
</p>
El rostro de Demian se había ido llenando de arañazos sangrantes por todas las ramas que, impedido por su ceguera, no había podido esquivar. Pero nada iba a impedir en estos cruciales momentos de su existencia su rumbo y la fuerza de sus proclamas.
</p>
"María, María", volvió a repetir por última vez, porque entonces escuchó una carcajada, la única risa del mundo que encendía su corazón, que llenaba el bosque. Entre sollozos iba persiguiendo a tientas la risa, que le esperaba y avanzaba hacia otra oscuridad distinta, que era igual que las anteriores pero con la risa más cercana. Los pies de Demian sintieron el agua del lago del bosque y sus oídos escucharon los chapoteos de la mujer que entraba en el agua riendo. Cuando el agua llegaba ya a su torso la mujer se detuvo y Demian la alcanzó. Sus manos temblorosas llegaron a su rostro y tras unos segundos de caricias expertas se encendió con todo el fuego de la vida, erguido como el sol sobre el mundo e inocente como quien ve por vez primera, la imagen de María en su interior.
</p>
Esa imagen, que no era solo una fotografía, sino la certeza de la felicidad de María, inundó cada recoveco de su mente arrasando con la angustia que traía y la tensión espiritual que impacta sobre el ánimo al pensar, que todo lo que queda es esperar recordando lo bueno que ya no está.
</p>
Demian murió ese día, quizás ahogado en paz con su diosa entre las manos, que es lo mismo que decir con María feliz grabada en su retina o con María feliz viviendo de nuevo en lo hondo de su alma. Quizás nunca se levantó de la siesta y todo lo referido sea parte del sueño en el que María reía entre las sombras.Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-74658005515414855002015-07-04T06:27:00.001-07:002015-07-04T06:27:21.907-07:00Abre posibilidadesNo hay certeza en vida, sólo oportunidades. Lo juran todos los moribundos al expirar, pero no vocalizan bien.
</p>
Y en la muerte no tenemos nosotros más protagonismo que una decisión si la forzamos o una distensión si la recibimos. Luego, nuestro rastro se difumina entre raíces o entre cenizas según sea nuestra tradición.
</p>
Vamos, que morirse es cosa de un momento, como le dijo la enfermera al niño sobre la aguja. Aunque yo haya pensado tanto en las consecuencias existenciales de desaparecer para siempre, soy consciente de que volcar toda una vida hacia un instante es una pérdida y no una justa vocación. ¿Pero qué os parece lo contrario? Y si volcáramos todo un instante en una vida.
</p>
Como si aquello que nos firma pudiera revalorizar sin medida nuestras acciones y orientarnos para emprender en cada paso la firme inspiración de hacer algo bello, fuerte y significativo. ¿Qué significado? Ah, queridos argonautas, eso es toda una traducción de una lengua que se aprende a hablar viviendo con ciencia, paciencia, pasión y curiosidad.Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-46321910318147099502015-05-26T08:08:00.003-07:002015-05-26T08:08:55.349-07:00Hemos venido a jugar<i>Mi amiga Leila suele rememorar la frase de su amigo Tocayo: Aquí hemos venido a jugar.</i>
</p>
Este ademán, esta declaración de igniciones, bien parecido al carpe diem pero más natural, me inspira: 'Súplicas de verano'.
</p>
DECLARO
</p>
Revivir en mis horas el instinto del inicio
</p>
Ser primero y puro para las señas del mundo
</p>
Caer del parto en cada riesgo de mis pasiones
</p>
Volar la lluvia de aguas primeras que nos riega
</p>
Me juro: Revivir, Ser, Caer, Volar.
</p>
¡Aquí hemos venido a jugar!
</p>
Toca inaugurar el mundo en sus bordes
</p>
Nada somos salvo este ahora en fuga
</p>
La prudencia que te sentencia ahógala
</p>
Desbordada en tu sangre loca de vida
</p>
¡Aquí hemos venido a jugar!
</p>
Gira el centro mismo de tu suerte
</p>
Juega con tu sino a la libertad
</p>
Sigue hasta inventar buena muerte
</p>
Siente sin cesar ni finalidad
</p>
¡Aquí hemos venido a jugar!
</p>
Llora como si se extinguiese el amor del mundo
</p>
Ríe como si de tus risas naciera la lluvia
</p>
Llora y ríe a la vez: se llama éxtasis
</p>
Exagera, delira, extiende tus posibilidades
</p>
¡Aquí hemos venido a jugar!
</p>
Aquí hemos venido a jugar y vamos a jugar.
</p>
<iframe width="420" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/6HJ9NUC9M0U" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-86865970771934356782015-05-26T08:08:00.001-07:002015-05-26T08:08:25.593-07:00Soga de serpìentesHoy vengo a blasfemar, mi canto perverso se infiltra
</p>
Una reverencia picaresca
</p>
Aquí y ahora, NUNCA
</p>
Vamos a sonrojar al cielo con el alma irredenta cargada
</p>
De furia, timidez, vergüenzas y pérdida
</p>
</p>
¡Qué vivan los suicidas!
</p>
Sus segundos son dorados alegatos de vida
</p>
Cuando sobreviven siendo, su vacío conquistado
</p>
Desterrados como testigos de su persistencia
</p>
Cada instante, una prórroga maldita
</p>
Que renueva el canto envenenado,
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De una voz que protagoniza su silencio
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La nada se deja pisar, cede en su abandono
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A la prórroga hambrienta
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De un final
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De un final cotidiano
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De un final en espera, pausado, congelado
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De un final que no termina porque es la costumbre de la vida suicida
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Sin miedo ya, ni audacia posible
</p>
¡Qué vivan, pues, los suicidas!
</p>
<iframe width="560" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/KWZGAExj-es" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-47123384195668874242015-05-26T08:07:00.003-07:002015-05-26T08:07:59.386-07:00Rosa amarilla
Siempre hablando o escuchando hablar del ser ante la realidad. El conflicto de la estética, la barrera infranqueable de la percepción. No podemos terminar de saber ni tampoco empezar a confiar en los que creemos saber. No hay pruebas, no hay finales, todo es atreverse a saber, lanzarse a conocer, porque sí, porque si no, qué otra empresa digna podríamos asumir.
</p>
No obstante lo anterior, hay fenómenos que derriban este esquema, esta concepción de la mente impotente arrullada por la filosofía hasta la muerte, entretenida por lo accidental. Esos estados del ser, de la mente o del individuo que nos aniquilan, por momentos simplemente no estamos, nada insigne galopa en el pensamiento o, quizás, un sentimiento sublime nos invade hasta tal punto, con tal intensidad, que nos arrasa por entero. Como un volcán que deja el bosque en cenizas durante siglos, aunque esos siglos sean segundos, aunque esa escena sea un sueño o la mirada de la mujer que estás amando (en presente, los pasados no salvan ni nos arroban).
</p>
Estoy tan desligado de mi mismo, tan perdido vaya, que hay ocasiones en las que me caigo con tal violencia al centro de mi conciencia que, aunque fugazmente, alcanzo a vislumbrar una verdad vibrante de mis imperantes vaticinios. Algunos, amenazantes y pervesos, se asoman para ensordecer mi percepción con la promesa de un precio pendiente, otros, aparecen llenos de insinuaciones alentadoras de una vida más presente, intensa, bella y buena.
</p>
Quiero decir, referenciando el tema y su mensaje, que la realidad no es un sistema, ni un ente, ni un ser (interlocutor), ni un objeto, es un discurso. Un fenómeno discursivo cuya percepción es una quimera a no ser que el sujeto responda, se mueva adaptativamente.
</p>
El Maestro de la Época ha de ser un bailarín universal para que su personalidad sea invisible al mundo. Los que brillan con la luz de las épocas son aquellos que danzan, de manera que, se vuelve indistinguible su movimiento del de la totalidad.
</p>
Creo que es una falacia preconcebir el estatismo de lo absoluto, al menos, tal y como nosotros definimos la inmovilidad.
</p>
Todas las imágenes de los seres conectados que parecen abandonar su propia conciencia y liberarse en el desacato de la atención mundanal. Esa dicotomía entre el mundo y la verdad. El espíritu y la materia. Puede, y lo enuncio como advertencia no como sentencia, ser una ilusión cuya carencia nace de no atender la realidad en discurso. Consecuencia, digo, de ver en la relación de mi ser con el mundo una posición, una relación, en lugar de una equivalencia reconociéndose.
</p>
No es lo mismo dos seres abrazados, que el AMOR arrasando.
Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-78600735679062188492015-05-26T08:07:00.001-07:002015-05-26T08:07:30.967-07:00<pre>
Abortaran las montañas
por los siglos de los vientos
a un polvo abierto
que inspiro en la tragedia.
Porque sobre el fuego de mi memoria
regresas siempre a mi amor
destello de una alarmada conciencia
que a nado y nada decide tu alabanza.
Me arrancaron de tu mano las distancias,
el hilo opresor del silencio que hoy me ahorca.
No debí dejar de anunciar
que en toda mi vida te presiento
que el sol tremendo me desliza
las trazas de tu sonrisa de ojos entrecerrados.
Que no terminaste solo,
que todos los días de mi vida
te he soñado.
Viejo de luz
niño de todos
YO, brindo por ti
en la noche
por la aurora
Mecen tus fibras aladas
la gracia de mi esperanza
tu paz lograda.
Qué la paz sea contigo Sadi Heroabadi.
</pre>
Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-7916137418793673302015-05-26T08:06:00.003-07:002015-05-26T08:06:53.771-07:00Kavafis"Amadas voces ideales"
<p><p/>
Largo crucero por un lecho de letras, que ondulan el alma con las razones de la verdad.
Dual clamor de un corazón cruzado en los océanos ulteriores, enhebrando unidos el hilo tembloroso e insondable de la esperanza.
Los ecos pausados de la enhiesta paz, vibran, a su ritmo firme y fiel entreverados con las tragedias sordas. Brutalidad y calma, pugnan, hermanas en nuestros destinos. Final y comienzo, lo mismo dan, sólo nos queda la continuidad.
<p><p/>
"...algunas veces la imaginación las escucha"
<p><p/>
Soledad soldando el mundo de sordos brutales, pacientes, que expenden sus vidas al son genocida de la banalidad modulada. No queda gran urbe en la Tierra por la que se pueda caminar recto y nosotros, hijos impródigos de la Vida, aún somos llamados. Una y otra vez, desde la abundancia, recibimos los arrullos de la existencia para volver a temblar y apasionar nuestros huesos con la luz de un nuevo mundo alumbrado en un segundo, indemne y puro, ante nuestra imaginación.
<p><p/>
"...otros ecos regresan/
desde la poesía primera de nuestra vida"
<p><p/>
Porque hubo una vez en que atravesamos el umbral del primer canto. Recuerdo en mi infancia...recuerdo que...cada vez que marchábamos de viaje, mi abuelo nos hacía pasar tres veces por debajo del Corán para viajar protegidos por lo que él sentía más sagrado.
Lo sagrado, se ofrece espontáneamente, a aquello que amas.
<p><p/>
"A cada uno le llega el día/
de pronunciar el gran Sí o el gran/
NO..."
<p><p/>
¡Elige! Rueda dentada, molienda continua, que aplasta para alimentar. Destrucción que genera el paso venidero, perfecto disparate de supervivencia. A veces nos vale un poema para salvarnos la vida, pero queremos escusas, demandamos símbolos, para reforzar, para creer que importa, para exigir que signifique. Algo, el código mudo del universo, fascinando la consciencia hasta extasiar la danza de nuestros silencios más ensordecedores. Grita y obedece, canta y golpea, muere y tropieza, pero siempre ¡Elige!
<p><p/>
"Y el mañana nunca parece ese mañana"
<p><p/>
Mantra, rezo, plegaria o ruego. Mañana, no traigas el rostro del Ayer, no tengas miedo Mañana, de envejecer un poco, de absorber las arrugas del tiempo y sonreír cargado de rastros, que persigan el origen de tus días. Mañana, no seas igual, terrible o artero, no vengas vestido como te adiviné el día de nuestras nupcias, porque la belleza, has de saber, nunca trae el mismo nombre y es puro nacimiento. Si de veras me quieres enseñar, múdate a otras ciudades, salta a nuevos poetas, escóndete en películas desconocidas, sé la sombra de futuros amigos. Te juro que te perseguiré allá donde vayas, que te estrecharé en mis brazos seas quién seas y termines donde termines. Pero no seas, por favor Mañana, igual que Ayer.
<p><p/>
"No escuché trabajar a los obreros ni sus voces./
Silenciosamente me tapiaron el mundo."
<p><p/>
Fui a la montaña para volver a ver amanecer mi luna de plata, pero apareció untada de miel de sangre. Estruendo y horror, craso error ¿quién nos enseña a decir adiós? A Dios, A Dios, como si fuéramos tan longevos. Dicen las antiguas y omnisapientes evidencias del mundo revelado que cada vez que te separas de otro ser sintiente por fidedigna incompetencia humana, un sedimento se sumerge en el fondo de tu alrededor para retirarte, partícula a partícula, de la plena satisfacción del encuentro y la comunidad.
<p><p/>
"Ítaca te regaló un hermoso viaje./
Sin ella el camino no hubieras emprendido./
Mas ninguna otra cosa puede darte./
Aunque pobre la encuentres, no te engañara Ítaca./
Rico en saber y vida como has vuelto,/
comprendes ya qué significan las Ítacas."
<p><p/>
Rey de reinos, poseedor de riquezas, orgullo de prestigios, presagios dementes del espejismo desnudado en el desierto de llegar sin contemplar. Nada mejor que lo que hay, tanto que perder, tanto por cosechar. ¿Contigo? Al fin del mundo. Mientras, abre las manos suavemente, siente el centeno al caminar. Sólo ha bailado antes con el viento que contigo y ambos veréis juntos amanecer. Mañana llegamos a Ítaca. Cada día, es más grande y bella nuestra antigua Ítaca, y no habrán cambiado al llegar sus pedregales, ni Penélope, ni Telémaco, ni tu inmortal Odisea, pero cada día...
<p/>
<iframe width="420" height="315" src="//www.youtube.com/embed/vcapdu4CG_c" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-48399042604494082762015-05-26T08:06:00.001-07:002015-05-26T08:06:26.850-07:00El silencio encantado"<i>Dice el Tao: Quien habla se vacía sin cesar.</i>"
<p><p/>
Desde el temazcal han entrado en mi vida 38 días, a los 21 iba a acabar el silencio. Pero, nadie nace cuando quiere ni muere sin sorpresas. <b>Bienvenida HOY la poesía</b>.
<p><p/>
Nace un sonido escondido
<p><p/>
en pausas de nuestra atención,
<p><p/>
suave oración del alma
<p><p/>
chocando como esas olas
<p><p/>
acantilado arriba, caen,
<p><p/>
en cadencias desconocidas.
<p><p/>
Sin conciencia nace mi canto
<p><p/>
yo callo y mi voz alumbra
<p><p/>
la gran belleza sin llanto
<p><p/>
tan alta que no hace sombra
<p><p/>
y a todos desnuda y llama.
<p><p/>
¿Por qué en silencio nos hablas?
<p><p/>
"Hoguera de los amados",
<p><p/>
"umbral del vientre del ángel",
<p><p/>
"río que fluye calando".
<p><p/>
¡Los nombres de Dios te damos!
<p><p/>
Para olvidarlos despacio,
<p><p/>
letra a letra hasta quedar:
<p><p/>
Nuestro silencio encantado.
Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-36337757819555055482015-05-26T08:05:00.003-07:002015-05-26T08:05:54.262-07:00DESACATO/ArroboMalgastar el tiempo y tal.
<p></p>
Hacer cosas, muchas cosas, que te revaloricen. Valor, que significa a la vez, coraje y provecho.
<p></p>
Nunca vas a disfrutar ni atender todo lo que se ha producido"". Consumir la inteligencia es abrazar el aire, porque las competencias de la mente no son negocios del esfuerzo sino del efecto.
<p></p>
Hay tantas maravillas en este mundo, las quiero todas. Que hagan una película joder, para que pueda leerme el libro y decir que la peli era una bazofia; los planos conseguidos, una trama coherente, fotografía insuperable pero con el aura del manuscrito violada y dilapidada por las pretensiones postmodernas del autor. Algo así, luego me iría caminando hacia atrás y poniéndome unas gafas (molonas).
<p></p>
Hablando de gafas ¿sabéis que las mías no se pueden cerrar? Tienen los tornillos oxidados. Es que me ducho con ellas.
<p></p>
Quiero la puerta de Doraemon.
<p></p>
Quiero follar alguna vez con mis musas.
<p></p>
Quiero que el dueño del videoclub de ficciones me deje pasar la noche allí de vigilante o limpiando o algo así. Verme cinco películas cada noche. No necesitar dormir para poder hacer lo anterior.
<p></p>
No necesitar dormir para hacerlo solo para soñar. En plan, no lo necesito, lo hago por soñar. Pero se acabo la faena de no acordarse de nada, si duermo sueño y si sueño, me acuerdo. Hombre ya.
<p></p>
Que haya una pantalla digital REM sobre mi cama en la que se encienda un aviso de: sueño molón>> NO DESPIERTEN. ((A un amigo le despertaron justo cuando estaba a punto de despegar con un caza CREES-TÚ-QUE-HAY-DERECHO-?))
<p></p>
Me gusta mucho, mucho leer. A veces siento que no leo solo por mí. Que lo hago por mucha gente, por gente a la que quiero mucho, algunos los conozco y otros no, pero los quiero y leo por ellos.
<p></p>
Las personas que escriben de esa manera que te encienden por dentro, esa gente luminosa. Me encanta trabarme con ellos en una alianza de belleza. Yo los escucho desnudo de preconcepciones, ellos vocean desbordando el mundo. La belleza aparece y salva. Es, es una comunidad, una comunión, una pluralidad de estímulo y percepción alentando la fertilidad del momento. Yo nunca me sentí bello ayer, ni mañana, y es en la superficie ser lo que sientes siendo bello ahora...y es en el fondo, concebir en un estadio extraño pero íntimo la participación única y universal de la armonía.
ARROBO PASMO ENSIMISMAMIENTO GRACIA Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-50543743331683765732015-05-26T08:05:00.001-07:002015-05-26T08:05:14.175-07:00
El odio en la furia disparó a mi corazón, miré quemando a quien me destruye desde que nací y entonces, atizé un manotazo brutal en la cabeza a otro, al dragón que incineró mi infancia.
<p><p/>
Cuándo me parará el reloj
<p><p/>
de su llave abierta al rojo
<p><p/>
de sudar heridas mortales
<p><p/>
que nunca acaban conmigo
<p><p/>
dejadme perdonar, oh furias,
<p><p/>
al mundo entero en su tragedia
<p><p/>
para poder dormir solo una noche
<p><p/>
feliz en hogar feliz
<p><p/>
Sabio cansancio que se cae
<p><p/>
rápido al romper el hueso
<p><p/>
quiero escuchar mi última caída
<p><p/>
lejos sin que se oiga
<p><p/>
la venganza es tan sucia
<p><p/>
que se desnuda y no es nada
<p><p/>
romper al débil que te robó la vida
<p><p/>
¡Qué triunfo!
<p><p/>
A veces me creo que se puede morir uno de vergüenza
<p><p/>
cuando los principios te miran silenciosos
<p><p/>
y tú remas con tus abruptos golpes
<p><p/>
el mar que desespera
<p><p/>
hasta al Sol con su rutina
<p><p/>
de volver y reír
<p><p/>
para dar a la vida una edad más
<p><p/>
porque tanto es para algo
<p><p/>
y si dijeron luego
<p><p/>
llega tarde el sueño
<p><p/>
pero llega.
Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-23171751623354301382015-05-26T08:04:00.001-07:002015-05-26T08:04:52.137-07:00No invitaré la trágica liturgia a desprender tu futuro.
<p><p/>
Recibir es a veces despedir
<p><p/>
un hálito convencido de libertad ,
<p><p/>
para el asiento irredento de nuevos caballos ardientes
<p><p/>
que desligan la dirección de tu mirada.
<p><p/>
Las raíces te queman, las raíces te tiran,
<p><p/>
fuertemente, hacia el candor de un recuerdo que es gloria tibia,
<p><p/>
de las ternuras de tu vida.
<p><p/>
Si pudieran apenas sus ascuas volar hacia ti,
<p><p/>
brindarme una carretera de llamas de remembranzas
<p><p/>
del cariño que se clavó en mi alma salvando mi infancia,
<p><p/>
en la que correr lo que nunca he corrido
<p><p/>
para, vendar los ojos al tiempo
<p><p/>
y prometerte
<p><p/>
echar una partida más a la vida
<p><p/>
de la mano que otrora estrecharas mínima entre tus palmas
<p><p/>
pero abierta hacia tus pasos.
<p><p/>
Dijo Dostoievsky que la belleza salvaría al mundo,
<p><p/>
hoy me basta con que te cuide,
<p><p/>
que una brisa sobrenatural te arrope para terciar una llamada recóndita,
<p><p/>
que un pensar repentino destaque una taumaturgia del espíritu
<p><p/>
quiero, por el Dios que me habla cuando me atrevo a vivir,
<p><p/>
que mi amor te oriente
<p><p/>
y crezca silenciosa la tercera Jerusalén
<p><p/>
en la savia perenne de tus destinos.Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-87593562599800583362015-05-26T08:03:00.001-07:002015-05-26T08:03:20.578-07:00Salgamos del AvernoLos antidepresivos no arreglaron nada, pero evitaron que me matara.
<p><p/>
Lo primero fue, al fin, conseguir conciliar el sueño tanto tiempo arrebatado y violentado por noches demasiado largas que a veces llegaban a amanecer. Tenía pesadillas horribles que perturbaban mis días cada vez más cansados y eso no cambió, hasta que mi ánima no se renovó. Joe, recuerdo que podía pasarme una semana encerrado en una pesadilla que había tenido, trataba de ir a la universidad y seguir andando pero mi mente temblaba, sin parar de recordar ese sueño negro, tan vivo siempre que si cerraba los ojos estaba delante.
<p><p/>
No se lo contaba a nadie, ni a mis letras, por aquel entonces me era incapaz escribir o leer y eso me torturaba ardientemente. Podía replicar el pensamiento de la aniquilación cientos de veces en un día y ese no era mi sufrimiento sino mi consuelo, porque sentía tal angustia y tristeza que solo podía aguantar cada vez más débil lo inevitable, como el buceador de amnea al que se le ha liado un alga y sabe que no volverá a subir, que esa fue su última bocanada de aire y se está acabando.
<p><p/>
No hace falta que describa la sarta de locuras y barbaridades que me hice para desterrar por unos instantes la apatía más plomiza y la desesperanza más estranguladora. Nunca me había sido sencillo llorar, pero lloré, lloré mucho hasta secar ese mar de desalentados sentimientos, hasta hacer sima y beber arenas movedizas que me cuajaran ese interior en caída libre. Ese pensamiento roto que mascaba como cristales con vistas a una digestión mortal, qué rápido era, rayos. Creía que en el fondo de mi desgracia estaba mi redención y dedicaba días enteros a ultimar cada aspecto de mi vida, cada renglón del pasado y cada arista del breve futuro que me auguraba.Lo saboreaba ávidamente y no era excelso su sabor.
<p><p/>
Podría seguir y extenderme, profundizar, pero fue todo un año y sería demasiado largo de contar. No quiero olvidarme de nada de lo que pueda recordar de ese trágico y gran año, porque ese año fue mío y me ha edificado a mí mismo, me ha dado una profundidad y un sentido de la empatía, la voluntad y el ánimo sincero de vivir sin el que ahora no me movería, ni pensaría, ni sentiría como lo hago cada día. Porque no habría conocido a todos los amigos y amigas que amo con tanta fuerza y si los hubiera conocido no me habría arrojado con tanta pasión a conocerlos, respetarlos y compartir como el hombre que ha estado a punto de morir y se ríe feliz al comprobar, que aún tiene piernas con las que danzar.
<p><p/>
Conozco a pocas personas tan fuertes como yo, el dolor que se cierra en sonrisa suave, renueva el mundo. El último grito del fénix antes de ser llamarada y volver al huevo fue:¡Felicidad!Y creo que es lo único que merece la alegría, aunque cada destino tiene su propio signo y lenguaje, sus vetas y sendas singulares. Todo lo vivo de este universo fluye sin violencias cuando ríe cerca de la felicidad. Y no es la vuelta a la naturaleza, ni a la infancia, ni a la edad dorada, sino lo que te hace ser invisible en la luz.
<p><p/>
Así que mientras corro persiguiendo al viento como un lobo, recordaré en mi simpática carrera que el lobo es si acaso lo penúltimo que es el hombre, que no hay que aprender miles de lenguas sino de voces. Cada voz nueva que aparezca en ti es libertad y milagro, no la silencies ¡Canta!Jajajaja, ¿no es bello? Conmovedor y puro como el aire de la más alta montaña, como imaginar que el Zaratrusta de Nietzche no subiera a sus cimas para proclamar verdades, sino veracidad.
<p><p/>
Ah, esta noche es de los dioses y de los poetas que los crean. Animo con entusiasmo a los hombres de sol de luna a lanzarse a la miel, a beber auroras y soñar y soñar y soñar hasta la risa.
<p><p/>
En la vida renaces siempre que estás preparado para volver a crear.
<p><p/>
<iframe width="560" height="315" src="//www.youtube.com/embed/TDRoaz9Axkk" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-83084505450961828222015-05-26T08:02:00.003-07:002015-05-26T08:02:55.871-07:00El embrutecimientoCuando el horizonte de un hombre se encuentra liberado de grandes convulsiones o vicisitudes acuciantes y encuentra un reposo y una invariabilidad de los acontecimientos de su existencia, entrando en una estática y sorda monotonía, ocurre que la placidez, la tranquilidad de ánimo y la alegría que este estado lánguido de las cosas permite experimentar se consumen como lo hace el oxígeno de una estancia cerrada por la lumbre de una llama.
<p><p/>
Un hombre de espíritu, con el ánimo incandescente y la voluntad profunda de trascenderse, lo es siempre y eso implica una realidad continua de tensiones internas, un choque perpetuo y múltiple con los límites que su circunstancia y conciencia erigen como fronteras de su ser. No hay instante real de descanso, ni tregua ni trinchera en la que posponer jadeante la batalla, así como las sombras no desparecen al fundirse con la oscuridad, son oscuridad.
<p><p/>
Por ello, cuando se produce un cisma insular en las circunstancias de la vía de perfección, desarrollo y evolución esenciales de su naturaleza, no puede evitar sentir una reserva e inquietud atentas a esa realidad de calma rancia y alienante, pues cuando te ahogas por estar tu más preciada figura cubierta y enzarzada en abrojos no encuentras aceptable verte perseguido por el ojo del huracán que carece del viento liberador que su periferia concede.
<p><p/>
Hay rechazo natural y profundo a eso, a apagar dócilmente el ritmo de las pasiones y velar la belleza como si hubiera muerto. Mata de pena a un alma amplia concebir la vida como un sueño con ronquidos, sin textura: delicadeza o brutalidad. Nace la imperiosa determinación de hacer algo afirmativo, sublimado y honrado para enaltecer la existencia y su sentido. Es pavoroso concebir el camino personal como una sucesión de evidencias previsibles, inventadas y degeneradas por una cobardía o una mediocridad previas a las potencias de la libertad y la fuerza posibles para el hombre.
<p><p/>
Y esa quietud mezquina, carente de la serenidad que debe verter el silencio sobre la atención hacia el mundo, perturba hasta tal punto los instintos y las inclinaciones del intelecto sensible, que la histeria y la rabia invaden y derrumban el equilibrio de la acción, el pensamiento y el sentimiento. El pensamiento pierde su música y enciende su ruido, el sentimiento se oscurece hasta la ceguera y la acción se embrutece hasta la mismísima bestialidad.
<p><p/>
Y así los seres con los más nobles y puros anhelos los abandonan cayendo con golpe sordo y terrible en un estado aletargado pero hiperactivo en el que dejan de guiarse y moverse por la melodía de su destino para entrar en una lamentable, mediocre y cruel senda de ensueño animal. Arrancan las hojas de sus libros sagrados; aplastan sus instrumentos musicales para incrustarse sus astillas bajo las uñas que mueven y rompen como zarpas; pierden la voz y profieren ladridos, rugidos, rebuznos, aullidos, graznidos y silencios enloquecidos por el dolor y la desolación más desnudas.
<p><p/>
Quieren sangre pero no derramada, sino evaporada de su más húmeda entraña hacia el aire por sus ojos para poder respirar, siquiera por última vez el nombre de su alma. Y caminan muy rápido, golpean todo a lo que llegan como un gigante que quiere acariciar una gacela y le rompe el cuello en su entusiasmo, o un rey que deseó convertir en oro todo cuanto tocaba y murió de hambre.
<p><p/>
Y en medio de la tormenta de esa absurda intrascendencia decadente y vacía, a veces llegan reminiscencias que no hacen sino torturarle. Escucha con máxima claridad estos versos de Whitman:"Elevaré mi bárbaro bramido hasta los techos del mundo". Y él en un instante breve de lucidez como la que tienen algunos ancianos dementes, pretende responder a ese mandato desesperado como ante un asesinato que no se puede impedir, pero solo aúlla roncamente.
<p><p/>
Los latidos de su corazón se asemejan al sonido de un hueso al partirse. Suena su corazón con el himno coordinado de sus huesos quebrando como promesa directa de la imposibilidad de dar un paso más en la dirección que elijan, como un manifiesto, en terrible conclusión, de una invalidez perenne y universal de su más íntima dignidad y voz. Puede que lleguen épocas más amables y plenas, todo cambia y eso ocurrirá, pero la tragedia reside en la certeza absoluta de que ya no las esperan.
<p><p/>
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Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-5898627828559044752015-05-26T08:02:00.001-07:002015-05-26T08:02:23.462-07:00Sin nombreCuando estés muriendo por dentro, escribe.
<p><p/>
Cuando tengas ganas de llorar como un niño que ha visto a la muerte en un amigo que se va y no tengas más lágrimas que la ceniza de tus fuegos truncados, escribe.
<p><p/>
Porque la palabra salva, porque en un grito puedes escapar y todo acaba cuando se sabe el final.
<p><p/>
Este heraldo de espadas, pendientes de caer sobre la alegría y el ánimo de vivir. Qué fría y desolada es la presencia que se echa del hogar al hielo.
<p><p/>
Helada es la infancia en desamparo, demente de amor y creciendo desde el sueño hacia la vida.
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¡Qué llanto el que no llega! Ni estatuas de sal, ni almas que se miran antes de salir del Hades, ni ninfas que huyen de soles, nada tan fatal como el hombre que no se llueve por dentro cuando se muere de sed.
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Qué absurda llega a ser la compañía que te inventa con guiones, que ataca tu espontaneidad y ata tu imagen a su aprobación, la tranquilidad de sus prejuicios.
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Te llama calor y quiere que la abraces, te llama empatía y exige que la escuches, te llama compañía y reclama tu presencia, te llama hombre y espera que desees, te llama divertido y busca que des risa, te llama inteligente y ansía ingenio, te llama valiente y aspira a que arriesgues, te llama sabio y observa tu templanza, te llama niño y vigila tu inocencia, te llama bueno y anhela que obedezcas, te llama tímido y pretende que no tengas voz, te llama, te llama, ¡TE LLAMA!
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No quiero más nombres, ¿acaso alguien se ha parado con verdadero amor y delicadeza a aprender a escuchar el mío?
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Yo no tengo nombre, yo no quiero nombres y si lo tengo lo olvido, y dejo que me llame la vida, mi única esperanza y mi único camino, como le plazca, como siempre ha hecho: con su canción.
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La Vida que te llama en el silencio, la Vida en cuyos labios nace inmortal tu nombre.
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<iframe width="420" height="315" src="//www.youtube.com/embed/YsBjA6CO1jU" frameborder="0" allowfullscreen></iframeNecrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-41979882956990195092015-05-26T08:01:00.003-07:002015-05-26T08:01:55.747-07:00No teníamos nada en común salvo buenos momentos...Quieres descubrir tus ideas naciendo en su corazón
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esperas síncronas emociones amaneciendo sobre vuestro reino
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que profecía sean los fuegos que perseguís por las noches
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sea una sombra del rostro, la verdad en la empatía
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pura unidad, compartida, creciendo hasta nunca para siempre
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principios y príncipes de la vida, levantando un cielo de a dos
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la lealtad, la sangre y el hielo, disfrazando el ritmo del tiempo
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fortunas y glorias, íntimas y aurales, batiendo el sentimiento
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y va y ocurre que:
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No hay nada de eso, pero siempre sabe encontrar tu sonrisa.
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Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-31508210970728885772015-05-26T08:01:00.001-07:002015-05-26T08:01:22.105-07:00LET'S GET HIGHMe maravilla esta canción. Este disco está siendo BSO de mis horas de estudio trasnochadas, pero esta canción en particular me enloquece.
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Me he sorprendido a mí mismo in fraganti riéndome a carcajadas a las cuatro de la mañana mientras la escuchaba y la sentía, bailándola alegre e infantil sin reparos o haciendo conatos de coros, hasta que mi madre condescendientemente, recordaba a su despistado y olvidadizo vástago, que respetables y numerosas autoridades científicas, filosóficas, espirituales; pasadas, presentes y pasadas otra vez (las futuras no, conste), han insinuado descaradamente que, en cuatro palabras: canto como el culo.
Es como un arrebato ronco pero puro, como el instante infinitesimal posterior al de un hombre que con el sufrimiento hundido hasta los huesos clama un me la suda, aunque se caigan los cielos ahora toca cantar y hacerlo alegres porque podemos, porque aunque mi voz está rasgada voy a gritar amor hasta que alguien lo oiga, hasta que alguien lo escuche.
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No es una redención, es un tumulto natural, como una presa que explota, con el agua gritando a la caída, ¡que te jodan, yo me voy a casa!. Al río, al mar, al cielo, a que me mee un tigre y me beba una palmera. Transformación.
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En abstracto, soy un vagabundo, que ha caminado, reptado y volado 6.253.282.638.292 km, y en medio de esa hosquedad de ánimo que genera en los hombres la erosión de las tempestades atravesadas, ha visto ¡rediós!, la luna, esa que siempre está pero 7 días al mes no se ve. Se ha empezado a reír y era miel su risa, miel.
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Ha hecho un fuego, porque esas lunas se sienten más saltando alrededor del fuego y ha dibujado con las sombras de sus danzas un recuerdo por el que vivir.
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Aparece, mmmm, Sam Weller como guía de un viaje espiritual, rollo el fantasma de la navidad pasada o Virgilio presentándote a Beatriz en una comedia divina. Te dice, lacónico, bestia y lúcido:
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-He "venio" ha enseñarle-dice mientras guiña un ojo con aire enigmático-.
Y va y señala al típico arbusto en llamas que suele aparecer en estas historias y uno empieza a ver escenas: una familia en catarsis de ternura escuchando a la pequeña Emily tocar el piano el día de acción de gracias, a Esmeralda llorando de placer cuando Fabián derrama su semilla en las cimas más profundas de su coño, un marinero muy anciano de ojos azules como el mar arcano navegando solo en un mar en completa calma, una selva crecer a cámara rápida, el atardecer del día en que Judas se suicidó ahorcado con su silueta a contraluz, una tribu de dogones tocando tambores desorbitadamente (los espíritus se ríen), a Mahler tocando el piano en soledad rememorando el tacto de Alma, Magnus Carlsen poniendo en apuros a Kasparov y Alí riéndose de eso,......................................mucho más.
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-Ea-suelta locuaz Sam y se marcha con la resolución y la complacencia que da el trabajo bien hecho-.
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Se despierta el vagabundo sobre las cenizas de la noche recordando todo lo anterior salvo haber estado saltando alrededor de una hoguera inducido por la luna llena.
Esta noche solo tenía ganas de llorar, reír y bailar.
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Hecho está.
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<iframe width="560" height="315" src="//www.youtube.com/embed/FujjoQdKVnY" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-25643409882394501422015-05-26T08:00:00.003-07:002015-05-29T08:02:17.042-07:00YO¿Qué material sólido tenemos para generar una identidad?
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Hay cientos de sistemas filosóficos y toda una variedad de reacciones psicológicas y antropológicas dispares, que suponen una fuente definidora de culturas. Muchas son las tesis respecto a la formación de ese entramado mental y emocional que podemos identificar con nosotros mismos.
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Pero están en cuestión abierta muchos puntos fundamentales del caso.
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-NO SOMOS LIBRES de vernos(los límites de la estética o de la percepción) y aunque lo fuéramos, no podemos percibir lo que somos como si de un sistema independiente se tratara: No se conoce TODA la caja desde dentro.
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-La fuerte carga de lo que en psicología viene a llamarse CONDICIONAMIENTO. Desde la carga genética que nos predispone a la obesidad, la depresión, irascibilidad, enfermedades mentales, creatividad, fuerza, salud, etc. hasta todo el sistema cultural al que ingresamos al nacer, integrándonos en su lenguaje (que es clave en las formas de entender el mundo), en su sistema político y económico, en su estructura sociológica, en sus costumbres y su lente psicológica particular (que incluye cómo nos juzga el prójimo y cuánto nos importa).
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Hemos dicho pues: que nuestra percepción de la realidad tiene taras perceptivas, que la conciencia de un sujeto sobre sí mismo es problemática por construcción y que lo que salga de esa carencia y de ese conflicto, va a tener que adaptarse a una estructura (de naturaleza compleja) PREdefinida.
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Ahora es cuando la mente empieza a poder hablar(se) de sí misma. Y aún aquí, no ha terminado su odisea.
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Voy a elidir la cuestión espiritual, que creo profundamente porque siento continuamente. Vamos, pues, a remitirnos a la observancia transparente(según nuestras posibilidades) del comportamiento de la mente con la identidad.
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No es AHORA el sustento de nuestra imagen, porque el presente no es tiempo sino lo que está siempre entre lo que deja de estar y lo que viene. Como no hay tiempo, no hay proceso y no hay construcción, que es lo que forja una identidad. Así como, no hay movimiento si no hay tiempo en el que transcurra, pues tiempo y espacio conforman una malla (maya es apariencia para el hinduismo, cabe mencionar como oportuna homofonía). Por tanto, es el pasado el que nos dice lo que somos y el futuro el que nos cede las posibilidades de cambiarlo.
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Entra aquí una invitada a la discusión... muy amplia, etérea y difícil de presentar y comprender: la MEMORIA.
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Existe la creencia extendida de que la memoria es un archivo perfecto del que no tenemos la llave y que caprichosamente nos entrega las informaciones que nuestra mente considera más necesaria. Pero el caso es que se han hecho experimentos en la línea de demostrar que las vivencias actuales modifican completamente nuestros recuerdos. Es una puerta abierta en dos direcciones y la influencias actuales moldean no solo el recuerdo de las vivencias presentes sino también de las pasadas.
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Esto es tremendo. Todo lo que creemos que hemos vivido se está transformando continuamente, no hay ningún respeto a la objetividad, sino una adaptación continua en pos de la estabilidad mental.
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No obstante, pese a la inestabilidad de su material dos cosas causan una especial permanencia, no exenta, no obstante, de la mutabilidad de la memoria. El dolor y la intensidad emocional y la primera podría ir implícita en la segunda. Cuando sufrimos daño físico o mental, nuestro cerebro lo recuerda (aunque ello no quiere decir que lo haga de manera fidedigna) y cuando lo pasamos genial, nos divertimos, nos emocionamos, nos exaltamos, también se graba especialmente.
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¡La llama que fragua la memoria es la atención! Esa es la razón de que sobresalgan las experiencias de dolor y pasión. Placer no, curiosamente el placer lo olvidamos muy fácilmente y nos cuesta recordarlo.
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En cuanto al futuro, no existe. Es el tiempo que aún no ha llegado y está abierto a cualquier proposición proyectiva a que nuestra mente quiera invitarle. Es un lienzo para la imaginación, aunque no el único, ni el más importante. El reino magno de la imaginación es la abstracción.
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Otra historia es nuestra capacidad de "realizarnos" tal y como nos vemos en ese futuro.
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No es verdad lo que recordamos que somos, no es siquiera constante. No es seguro lo que nos decimos que queremos ser. Sentimos la inclinación ansiosa de identificarnos y asentarnos en una referencia de identidad, pero es HUMO. Nos sirve, no es perfecto, pero nos presenta a los demás, nos escusa ante nosotros mismos y se reinventa constantemente justificando los caminos que escogemos y los que dejamos.
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YO es un incompetente historiador explicando a nuestra mente sus límites pasados y futuros. Si falla, vuelve a inventar.
Necrópolis Idealhttp://www.blogger.com/profile/12125908247596573139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8970407487835265145.post-23068735157098133702015-05-26T08:00:00.001-07:002015-05-26T08:00:23.113-07:00Narciso en Goldmundo""Bravío himno de quietud plena,
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asume el ritmo del oleaje,
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separa del tiempo el saber:
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reír para el mundo.
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La mujer sangra hacia la vida
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el hombre llueve desde las estrellas
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¿Quieres que te diga del silencio?
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Las artes muertas de tu Si-No.
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Las hebras trenzan tus caminos
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para que con vendados ojos
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tramen tragedias y glorias
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¡Ocasos y mañanas!
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Y ahora vienes a desperezarte
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con los cantos de tu sangre
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plantas batalla y olvidas la guerra
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me dices ahora y te creo,
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a tu imagen y semejanza.
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